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车厢里的人越来越多了。不是涌进来的，是一个一个出现的，像有人在黑暗中用一支看不见的笔，一笔一笔地画出了他们的轮廓，然后填上颜色，加上光影，最后点上一双眼睛。
他们有的是骑士，有的是雇佣兵，有的是商人，有的是传教士，有的是小贩，有的是工匠，有的是农夫。他们穿着不同时代的衣服，说着不同国家的语言，带着不同地域的气质。他们挤在这节老旧的、昏暗的、摇摇晃晃的车厢里，像一幅被时间的颜料涂得乱七八糟的画。那个传教士穿着黑色的长袍，脖子上挂着一个银色的十字架，十字架在灯光下反射出细碎的光芒。他的手里拿着一本很厚的经书，翻开，读着。他的嘴唇在动，可没有声音。他的眼睛很亮，不是火焰的亮，是星星的亮。他的光是从很远很远的地方来的，走了很久很久，久到它已经忘了它为什么要走这么远。
那些雇佣兵坐在一起，喝酒，打牌，说着粗俗的笑话。他们赢了就笑，输了就骂，骂完了继续笑，笑完了继续打。他们是活的，活的像是一场戏。戏里的演员知道戏是假的，可他们演得真，真得像是在过自己的日子。小贩在叫卖，可他的嗓子发不出声音。他卖的是什么东西，没有人知道。他的篮子里装着的是一些看不清楚的、模糊的、像隔了一层纱的东西。也许是水果，也许是面包，也许是别的什么他这辈子都没见过的、连名字都叫不出来的东西。
他卖了一辈子，在这列车上，在这条没有尽头的铁轨上，在永远不做梦的旅途中。他不知道自己在哪，不知道自己在做什么，不知道自己做这些有没有意义。他只是在卖。卖到卖不动为止，卖到篮子是空的。
路明非还看见了死人。
他不知道那些人是死人，可他看见他们的第一眼就知道了。因为他们没有影子。灯照在他们身上，可地上没有影子。他们站在那里，可地板没有震动。他们坐在那里，可椅子没有塌陷。他们是空的，不是身体是空的，是重量是空的，是存在是空的。他们曾经活过，可他们死了。死了以后不知道去了哪里，也许是上了这列车，也许是上了另一列车，也许哪里都没去，只是在这条铁轨上做着无休止的往复运动。
那些人当中有穿着中世纪锁子甲的骑士。他的锁子甲上有很多破洞，每一个破洞下面都是一道丑陋的、翻卷的、不再流血的伤口。他的头盔歪了，面罩上的缝隙里看不见眼睛，只看见两团黑漆漆的、深不见底的洞。他坐在车厢的角落里，低着头，像一个被罚站的小孩，像一个犯了错不知道该怎么弥补的大人。
他旁边站着一个穿着罗马军团制服的百夫长，短剑握在手里，剑尖抵在地板上，像是在支撑他那已经站了好几个世纪的身体。他的脸被铁青色的头盔遮住了大半，只露出一张嘴。那张嘴紧闭着，嘴角往下撇着，像是在跟谁怄气，又像是在跟这个世界告别。还有一个穿着燕尾服的绅士，戴着高顶礼帽，拄着银头手杖。他的脸很白，白得像是一个只在夜里出门的吸血鬼。他的嘴唇是紫色的，像是被冻了很久，很久，久到血液都不再流动了。
