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可他回不去了。
他站在这里，站在芝加哥某个不知名的火车站台边，站在寒风里，站在两个陌生且诡异的孪生兄弟面前，站在一堵黑色的、爬满枯萎藤蔓的高墙旁边。他的身后是铁轨，他的前方是未知。他不能回头，因为回头路已经断了。他只能向前，向前走向那个他完全不了解的、充满未知的、让他害怕又好奇的地方。
就在这时，远处传来了一阵声响。路明非抬起头，循着声音望去。在铁轨的尽头，在那片浓稠得化不开的黑暗里，有一盏灯。不是他想象中那种明亮的、刺眼的车头大灯，是一种昏黄的、暧昧的、像是快要熄灭的油灯。那盏灯在黑暗中晃动，像是在犹豫，又像是在寻找。
那列车越来越近了。路明非能看清它的轮廓了。不是他想象中的流线型高铁，不是整洁的空调车，不是他在国内坐过无数次的、银白色的、带着蓝色条纹的和谐号。那是一列古老的、阴森的、像是从十八世纪欧洲油画里跑出来的火车。车头是圆形的，漆成黑色，表面有很多划痕，像是一张饱经风霜的、布满皱纹的老人的脸。烟囱很高，冒着白色的蒸汽，在夜风中迅速消散。轮子很大，辐条式的那种，在他小时候的画册里见过。车厢是深棕色的，木质结构，车窗是拱形的，玻璃很厚，看不清里面有什么。车身上有很多装饰，弯弯曲曲的铁艺栏杆，精致的铜制扶手，还有一些他看不懂的纹章。
那列车越开越近，越开越慢。轮子碾过铁轨，发出轰隆轰隆的声响，像是一头巨兽在喘息。蒸汽从车头的缝隙里喷出来，嘶嘶嘶的，像是蛇在吐信子。车头的灯，那盏昏黄的、暧昧的、快要熄灭的灯，在黑暗中摇摇晃晃，把周围的一切都照得模模糊糊，像是隔了一层纱，又像是一场梦。
路明非看着那列车，身上起了一层鸡皮疙瘩。不是冷的，是害怕的。一种来自本能的、古老的、刻在基因里的恐惧。那种恐惧不是对危险的恐惧，是对未知的、陌生的、不可理解的事物的恐惧。就像你在深夜里走进一间黑屋子，你知道里面什么都没有，可你还是害怕。因为你害怕的不是那间屋子，是你自己的想象力。你的想象力在黑暗里创造出了无数种可能，每一种可能都比现实可怕一万倍。
那列车在站台前停下来了。车轮与铁轨摩擦，发出尖锐的、刺耳的、像是婴儿啼哭的声音，在空旷的原野上回荡。蒸汽从车底涌上来，弥漫在站台上，像是一层薄薄的、灰白色的、让人看不清前方的雾。车门开了，没有自动感应，没有电子提示音，没有穿着制服的服务员站在门口微笑。门是被人从里面推开的，一只戴着白手套的手，苍白、修长、骨节分明，像是一具骷髅的手。门后面是一条狭窄的走廊，走廊的地板上铺着深红色的地毯，地毯上绣着金色的花纹，可那些花纹很旧了，颜色黯淡，边缘磨损。走廊的两侧是一间一间的包厢，门关着，门把手上挂着铜质的号码牌。走廊的尽头有一盏灯，跟车头一样，昏黄的、暧昧的、快要熄灭的灯。
路明非觉得自己的腿在发软。他想跑，可他的脚像是被钉在了地上，动不了。他想喊，可他的嗓子像是被什么东西掐住了，发不出声音。他只能站在那，看着那列车，看着那扇开着的门，看着那条深红色的走廊，看着那盏快要熄灭的灯。
