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页账(第1/2页)
屋里没有窗。房顶那块亮瓦把光竖着放下来，落在纸垛上，照见一层细灰。
一垛一垛的纸从地上摞到房梁，垛都裁得齐，边对着边。垛顶压着砖，砖上落了一层灰，最上头那几张纸的边也黄了。垛与垛之间留着窄道，人得侧着身子过。
后墙的墙面上钉着一排纸。
陆远走过去。一页一页，横平竖直，像一面账。每张纸的页脚上写着一个号。他从头往下看：第一页，第二页，第三页。
看到第四十七页，墙上就没了。再往后是空墙，钉子还钉着几个，孤零零的，什么也没挂。
「这是我男人钉的。」老太太说。
「抄一页，卖一页。」她又说，「卖出去的记在账上。抄的样子留一张，钉在这儿。」
「这是样子。」
「样子。」
老太太转身把临街的门板掩上一半。屋里暗了一格，亮瓦那道光反而更清了，斜着落在顺着墙的那一排纸上。
陆远凑近去看。页脚上的号是拿笔写的，一笔一画，写在最靠边的地方，不挡方子。抄的人下笔很稳，抄一份收一份钱，全是死工夫。
他看着看着，认出几张来。有几张样子上抄的是阁里的老方——柜上现在还在用的那几张，三十年前就有人一页一页买走了。
「这些方子，」他说，「外头拿走多少。」
「数得清。」老太太说，「都在账上。」
「买的人都是什么样的。」
「收货的、学医的、外县药铺的伙计。」老太太说，「来了报个数，我给抄；抄完给钱，拿了就走。有一张要三份的，说要带回乡下去。」
陆远的手指顺着墙面往下走，走到第四十七页那张前头，停住。那张纸边角发毛，纸色比上头的几张深——搁得最久，拿出来的回数最多。
「他是谁。」老太太问张德厚。
「药王阁第四代。」
她转过脸，看陆远的手。看了一眼，就收回去了。
「手是抓药的。」她说，「这书我搁了三十年，今天算等到人。」
老太太弯下腰，从纸垛底下抽出一本账来。麻线订的，用的是本铺的账本纸，封皮上没写字，边上磨得起了毛。
翻开第一页，上头一行：书一本收，抄页起。
再往后，一行一行，都短。
三月十四，第九页，抄三份，客取。四月初八，第三页，抄一份，客取。五月初二，第九页，抄两份。七月里两回，第七页和第十一页，各抄一份，底下没写钱，画了个圈。
陆远把那几个号在心里过了一遍。第四页，第九页，第三十七页——他记得住，昨天一下午都在看那几个号。
「这三回，」他说，「数对得上。三回，七页。」
老太太的手指顺着账往下走，走到最后一行，停住。
那一行写的是：第四十七页，真页一张，两块银元。
「两块银元。」张德厚说。
「那时候的两块银元，」老太太说，「够买半间铺面。」
「真页你们也卖。」张德厚说。
「真页不卖。」老太太说，「我男人把它摆在柜台上，给人看，不给人拿。那天来的人看了三回，说要。我男人说不卖。那人说，我就要这一张，钱不够，再加。」
「后来给了。」
「给了。」她说，「他抽那页的时候，抽得很慢，抽出来还看了一眼。」
「为什么给。」
「那人说，」老太太说，「那张纸上有他师父的字。」
张德厚把手搁在柜台上，没说话。
「我男人记账，只记纸，不记人。」老太太把账本合上，合得很轻，「谁拿走的纸，我不问。我只记他拿走了哪一页。」
陆远心里过了一句药王阁的话——货账错一笔是对不上的数，人账错一笔是对不起的人。这儿的账跟他那本正好倒过来：纸记得清楚，人不留名。
「前头那半本呢。」他问，「拆下来的真页，都收在哪儿。」
「真页他不卖，一片一片收着。」老太太说，「行关了以后，他一天一天地翻。翻到哪一页，就把它搁到哪一页该在的地方。他走了以后我找过——搁得那么齐的东西，我一样没找着。」
「找了几回。」
「头两年，年年翻。」她说，「后来不翻了。他要留给我看的，不用我翻。」
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「后头为什么不抄了。」他问。
「后头的，不是药。」
老太太往那面空墙抬了抬下巴。停手那年的事，她说得很慢：她男人把书拆到四十七页，剩下的一沓没再动。某天夜里他坐在柜台后头翻，翻了没几页就把书合上，灯亮了一宿。
第二天早上，他出来提了一句：前头记的是药，后头记的是人。
「他说，人家的名册，不能拆着卖。」老太太说。
「他没说为什么。」她又说，「我看那天早上他眼睛是红的，像一宿没合眼。」
陆远没接话。他想起师祖留在纸上那句话——药王阁的根，不在玉，不在印，在人。
「书呢。」张德厚问。
老太太走到里屋的墙根，蹲下去。她先把最底下那垛纸搬开，搬两层，陆远伸手要帮，她摆了一下手，自己搬。纸垛底下露出一个油布包，四个角拿砖头压着。
油布解开，里头是一块蓝布。
蓝布裹着一沓散页，麻线断在一边。布皮上有一道旧折痕，折得发白。
张德厚把蓝布捧起来。他捧了一会儿，一只手往腰上去摸烟杆，摸到一半，又别了回去。
「这布是我裹的。」他说。
「三十年。」他又说了一句，「送书那天我跟师父说，送到就回来。书送到了。它去了哪儿，我没问过。」
陆远伸手碰了一下最上头那一页。纸是凉的，指头上却留了一点辛味——还是那股花椒气。搁了三十年，气还在。
「这气能留这么久。」他说。
「我男人的纸，能留一辈子。」老太太说，「包书那块布也不能扔——书的皮子。皮子扔了，书就成了散纸。」
陆远把那沓页接过来，一页一页数。纸比前头那些新，边上没磨圆的痕，只有一道旧折痕。数到二十三页，翻回第一张：上头不是方，是一行一行的名字；名字后头跟着年月，有的名字后头划了一道，有的只写了半个字，像写的人搁了笔。
第二页上，有一行只有两个字。
德厚。字是瘦金体，跟真页上一个路数。
张德厚看了很久。他伸出一根手指，按在那一行上，没按下去，离纸还有半寸，又收回来。
「师父记人，不记全名。」他说，「全名是别人叫的，字是自己认的。」
「入账。」陆远说，「按规矩，买页、换页、记名，都得入账。」
他借了柜台上的笔，在便条上写了两行：城北严家，椒纸，方书后卷二十三页，收。写完把便条推到张德厚面前，让他按手印作证。
老太太从柜台抽屉里摸出一只小铁盒。盒里是印泥，硬得裂了口。
「我男人收书收货，都让人按手印。」她说，「盒还在。」
张德厚把拇指按进印泥，往便条上一压。按压得很深，红圈边上还洇出一点。
「三十年前那个手印，」老太太说，「是我拿的印盒。今儿这个，我还拿。」
她把便条折好，塞进账本第一页。
「这书得记两笔。」陆远说，「一笔记收，一笔记账。」
「两笔。」张德厚说。
「页账也得对。」陆远说，「前头那四十七页，卖出去的都是抄的。真页一页没找着——往后见着一页真的，收一页，在人账上划一道。」
张德厚看了他一眼。「这话你留着，回去说给裴先生听——他能一宿不睡。」
出来的时候，小罗把油布包接过去，两只手抱着，走得比方才稳。
他把包搁在车座上，又拿自己的外套搭在上头，人站在车门边上没坐进去。
老太太送到门口，站在那块样纸底下。风一停，纸就耷拉下来，贴着墙。
「还有件事。」她说。
陆远停住。
「前儿个，有个人来过。」老太太说，「在门口站着，没进铺子。他问我，那本书还在不在。」
「什么样的人。」
「没看清。」她说，「他一只手，从头到尾拢在袖子里。」
「你说什么了。」
「我说不在。」老太太想了想，「他没走。他说——不在，也要看看，它没在哪儿。」
门口那张样纸在风里拍了两下墙。
陆远怀里的玉，烫了一下。
