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他以为那是一场逃亡。
但也许，墨倾歌说得对。
那只是一场漫长的、没有尽头的逃跑。
而他跑了两年的结果，不过是换了一个地方，继续躲着。
“墨倾歌，”他开口，声音有些哑，“你的答案呢？”
墨倾歌微微一怔。
“你先问我，”白东君说，“那你自己的答案是什么？你是要留在这里，还是回去？”
墨倾歌沉默了。
她从袖中取出那枚令牌，在掌心里翻来覆去地看了很久。那枚漆黑的令牌在她白皙的掌心里，像一滴凝固的血。
“我不知道，”她最终说，声音低得几乎听不见，“我连自己还能不能站着，都不知道。”
白东君忽然笑了一下。
不是苦笑，不是自嘲，而是一种他这两年来都没有过的、带着某种释然的笑容。
“那正好，”他说，“我也不知道。”
他走到墨倾歌面前，伸出手。
他的手不算大，指节分明，指甲修剪得整齐，掌心有几道薄茧——是这两年来劈柴、搬酒坛、刷锅洗碗磨出来的。这双手，早已不是当年在太学里握笔写文章的手了。
墨倾歌低头看着那只手，又抬头看着他的脸。
“白东君，你知道你在做什么吗？”
“知道。”
“你不知道，”她的声音微微发紧，“一旦你接住了我，你就再也甩不掉了。那些追我的人会找你，那些想杀我的人会杀你，你的酒肆、你的安生日子、你逃了两年的命——全都会毁掉。”
白东君的手没有收回。
他看着墨倾歌，目光平静得连他自己都有些意外。
“墨倾歌，”他说，“我这间酒肆，原本就没有什么安生日子。我这逃了两年的命，原本就是烂命一条。”
他顿了顿，嘴角微微上扬。
“但你掉下来的那天，柴草堆被砸出一个大坑。我蹲在坑边看了半天，忽然觉得——.........这间破酒肆，好像也没那么无聊了。”
墨倾歌的眼眶红了。
她没有哭，但那双墨色的眼睛里，有什么东西碎了，又有什么东西在碎裂的地方重新生长出来。
她伸出手，握住了白东君的手。
掌心相触的那一刻，两个人都微微颤了一下。
她的手很凉，骨节分明，指尖有薄薄的茧——是常年握剑留下的痕迹。
而他的手很暖，带着灶房里柴火的味道，粗糙而踏实。
两只手，一只握过笔，一只握过剑。
一只逃了两年，一只从天而降。
在柴桑城这间破旧的酒肆里，在那棵歪脖子枣树下，它们握在了一起。
没有誓言，没有盟约，甚至没有一句像样的话。
只是两只手，安安静静地握着。
风吹过院子，枣树的叶子沙沙作响。
远处的城门口，又一队人马正朝着这个方向行进。
命运的齿轮，转得更快了。
那一夜，白东君没有睡着。
他躺在床板上，盯着头顶的房梁，掌心里还残留着墨倾歌指尖的温度。那只手握上去的时候，他以为会有一种天翻地覆的感觉——
