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弗吉尼亚，斯特林庄园。
晚上十点。
林风从树林里走出来，脚步踩在落叶上，一点声音都没有。
庄园比他想象的大。主楼三层，灰石头墙，墙上爬满了常春藤，在月光下像一层暗色的网，把整栋楼裹得严严实实。烟囱里还冒着烟，很淡，飘起来就散了。
他在树林边缘站了几秒，扫了一眼。
红外监控。东西两侧各两个，热成像的，覆盖了庄园外围三百六十度无死角。这东西他熟，科洛亚的庄园也装了一样的东西。
但监控有盲区。
不是技术上的盲区，是人性的盲区，巡逻的保镖每隔四十分钟换一次班，换班的时候，监控室的人会低头看三秒手机。那三秒，足够他穿过那片开阔地。
他等着。
十二分钟后，东侧的巡逻队往主楼方向走。与此同时，监控室的灯闪了一下，有人在里面站起来，可能是去倒咖啡。
三秒。
林风像一阵风一样穿过那片草地，贴到主楼外墙。
猎犬的叫声从后面传过来，三头，德国黑背，关在铁笼里。它们闻到了什么，开始狂吠。
但笼子关着。
而且它们叫也没用，这地方太偏，最近的邻居在三公里外，没人听得见。
林风绕到东侧，看了一眼二楼的窗户。
老亨利的卧室在三楼东边，书房在二楼西边。情报上是这么写的。但东边这扇窗户开着，窗帘没拉，透出暖黄色的灯光。
他轻轻一跳。
二十倍的身体素质，上个二楼跟上一步台阶差不多。脚一蹬，整个人就上去了。
他落在那扇窗户的窗台上，往里看了一眼。
没人。
窗户开着一条缝，刚好够他推开。他钻进去，落地无声。
然后他愣住了。
这不是书房。
这是一间卧室。
浅紫色的墙，白色的家具，床头柜上摆着一盏小台灯，灯开着，光晕暖黄色的。床上铺着浅灰色的床品，被子有点乱，像是刚有人躺过。
但床上没人。
浴室的门关着，里面有水声。
他扫了一眼房间，准备原路退出。
然后他看见书柜了。
靠墙一排，白色实木的，占了半面墙。最中间那一层，摆着一排书——精装本，三卷，封面是深蓝色的，印着几个他再熟悉不过的字。
《2075》。作者：林风。
他走过去，抽出一本。
扉页上有签名。不是印刷的，是手写的。尤国巡回签售会那种，他签过几万本，早就签麻木了。但这本他记得，限量版，烫金封面，只有前五百名才有。
书页里夹着便签，花花绿绿的，每张上面都有手写的字。
他翻了几页。
全是批注。
第一章旁边写着：“他为什么要回去？换我我就不回去。”
第二章旁边写着：“这段话我看懂了，但我不知道我理解的对不对。”
第三章，一整段被画了线，旁边打了个问号，写了两个字：“真的？”
他把书放回去，往旁边看了一眼。
床头柜上摆着一个相框。
他的照片。
不是新闻照片，是那种粉丝从网上打印出来、自己装裱的。在科洛亚的演讲，他站在台上，穿着那件万年不变的卡其色短袖，对着镜头笑。笑得挺傻的。
林风站在那儿，看着那张照片，沉默了几秒。
然后他听见浴室的水停了。
他退到窗帘后面，屏住呼吸。
窗帘是厚的，深色的，躲在后面完全看不见。他贴着墙，透过窗帘的缝隙往外看。
浴室的门开了。
一个年轻女人走进来，穿着睡衣，真丝的，浅紫色，长度到膝盖。金色长发，湿漉漉的，刚洗完澡没吹，发梢还在滴水。她一边走一边用毛巾擦着头发，擦了几下，把毛巾搭在椅背上。
