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在楼梯口停住了。
沃罗诺夫深吸一口气。
他五十九了，二十年没动过手。但这把枪还在，手还记得怎么扣扳机。
门外的脚步声又响了。
往楼上来了。
沃罗诺夫把枪口对准门。
十二级楼梯。他数着。一级，两级，三级——
门外的脚步声在最后一层楼梯上停了。
安静。
三秒。
五秒。
门把手轻轻动了一下。
沃罗诺夫扣紧扳机。
门被推开的那一瞬间，他看见一个黑影闪进来，太快了，快得他来不及瞄准。
他开枪。
砰！砰！
子弹打在门框上，木屑飞溅。
第三枪还没来得及扣，那个黑影已经到了面前。
一只手劈在他手腕上。
剧痛。手枪脱手，飞出去，撞在墙上，掉在地上。
沃罗诺夫后退一步，撞在身后的桌子上。他下意识抬起左手护住头，右手去摸桌上的台灯——
一只脚已经到了。
他来不及躲闪，太快了。整个人向后飞去，撞在墙上，后背火辣辣的疼。
但他没倒。
九十年代，他在莫科市近郊的训练营里待过一年。徒手格斗，匕首搏杀，巷战突击。那些东西三十年没练过，但身体还记得。
他稳住重心，一记摆拳抡过去。
那人躲开了。太快了，快得他的拳头只擦到空气。
但他另一只手已经从裤兜里摸出一把裁纸刀，不是武器，是他桌上随手放的那种，刀刃只有三厘米长。
刺。
那人侧身，刀尖划过她手臂的衣服，没见血。
然后沃罗诺夫被对方一腿扫中小腿，整个人失去重心，往后倒。
他倒在床上。
那个黑影扑了上来。
他看见一张脸。女人的脸。灰蓝色的眼睛，没有表情。
她想杀我，他想。
然后他感觉脖子上一凉。
不是刀，是手。
那只手按在他脖子上，拇指和食指扣住某个位置。他在训练营里学过，那个位置叫颈动脉窦，按住了，几秒钟人就晕。
但他没晕。
她没用全力。只是按住，让他动不了。
然后他看见她另一只手从腰侧抬起来，握着一把刀。黑色的刀柄，黑色的刀刃，不反光。
他看着那把刀朝自己伸过来。
他想挣扎，想喊，想把身上这个人掀下去。
但他动不了。
那只手按在他脖子上，像按一只蚂蚁。
刀锋贴在他喉咙上。冰凉的。
“邮差让我问你好。”她说。
沃罗诺夫瞪大眼睛。
他想说“不”，想说“我有钱”，想说什么都行——
刀锋划过。
那一下不疼。只是凉。然后他感觉有什么东西从脖子上涌出来，温热的，顺着脖子往下流，流进衣领里，流到床单上。
她松开了按着他脖子的手。
他抬起手想去捂，但手抬到一半就掉下去了。
他看着天花板。白色的，有一条裂缝。
眼前开始发黑。
那个女人的脸还在他视线里，低着头看他。
灰蓝色的眼睛，没有任何表情。
然后黑了。
二十分钟后。
一辆警车停在巷子口。两个年轻警察下来，打着电筒往里走。
报案的是隔壁邻居，一个七十多岁的老太太。她说听见隔壁有动静，先是“砰”的一声，像是什么东西炸了，后来又有东西砸在地上。她等了十分钟，没再听见声音，就打999了。
警察敲了敲门，没人应。门虚掩着，一推就开。
他们沿着楼梯往上走，在三楼发现了那具尸体。
倒在床上，眼睛还睁着，盯着天花板。脖子上有一条细细的伤口，床单被血浸透了一大片。
床边的地上有一把枪。格洛克19。
其中一个警察当场就吐了。
四十分钟后。
法医到了。现场勘查的也到了。巷子口拉起黄色的警戒线，几个穿白色防护服的人进进出出。
邻居们被吵醒了，站在门口看热闹。
值班的法医蹲在尸体旁边，看了几分钟，站起来，对探长摇了摇头。
“一刀。”他说，“颈动脉全断。专业的。”
探长是个五十来岁的老警察，头发花白，见过不少命案。他蹲下来，看着那条伤口。
“凶器呢？”
“没有。凶手带走了。”
探长站起来，走到门边。门框上有个弹孔，木屑还在地上。
他低头看了一眼那把枪，蹲下去，用笔挑起来看了看。
“格洛克19。”
技术人员在旁边说：“墙上还有一发，嵌在石膏板里。”
探长点点头。
他的手机响了。
他接起来，听了几句，脸色变了一下。
“知道了。”他挂了电话。
旁边的小警察问：“长官，军情处那边怎么说？”
探长看着他。
“他们不管。”
小警察愣了一下：“不管？这死的是罗刹人——”
“他们不管。”探长重复了一遍，“这个案子，归我们管。”
他转身往楼下走。
“把现场封好。”
小警察站在原地，看着那具尸体。
眼睛还睁着，盯着天花板，不知道在看什么。
第二天，各大媒体都报了这个消息。
《切尔西发现男尸，疑为入室抢劫杀人》——《太阳报》的标题。
《前罗刹商人死于轮敦家中，警方正在调查》——《卫报》的标题，放在第三版。
《沃罗诺夫：从艺术品投资到血腥谋杀》——某小报的标题，配了一张沃罗诺夫参加慈善晚宴的照片，西装革履，笑得很得体。
军情六处的办公室里，有人看了这些报道，有人没看。看了的也没说什么，合上报纸，继续干自己的事。
克兰斯顿倒了。沃罗诺夫死了。
案子就这么过去了。
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