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艾拉看着她。
“第一，你戴着它，你就是第十三号。所有人都会认。”
“第二，你父亲手里有一份‘遗产’，不只是钱。有些关系，有些人脉，有些承诺，现在归你了。七号会帮你理清楚。”
“第三，”她顿了顿，“你父亲生前有一件办砸了的事，由其他人替你办。”
艾拉的心跳快了一拍。
“什么事？”
四号看了一眼胖老七。
胖老七从口袋里掏出一个牛皮纸信封，放在茶几上。
艾拉猜到了是什么，深吸一口气，平复了一下情绪，打开了那个信封。
里面只有一张照片。
没错，就是她肚子里孩子的父亲——林风。
艾拉的手指微微收紧。
艾拉把照片翻过来。背面什么也没写。
她把照片放回信封，放在茶几上。手指离开的时候，在信封上停了一秒。
“谁接的？”
胖老七看着她。
“你不需要知道。”
“我需要。”艾拉说，“我爸办砸的事，现在别人替他擦屁股。我想知道是谁在替我家人收拾烂摊子。”
胖老七没说话。瘦老七站在壁炉边，往火里添了一块木头。火苗蹿起来，舔着新柴，噼啪响了几声。
四号端起茶杯，抿了一口。
“十三号，你刚进来。规矩你还不熟。”她把茶杯放下，声音不急不慢，“基石会做事，不是一个人说了算。投票决定方向，执行由专人负责。执行人是谁，除了他自己，只有一号知道。”
“为什么？”
“为了安全。”九号接过话，晃了晃手里的威士忌。
艾拉看着那三个人的脸。壁炉的火光在她们脸上跳，明暗交错。她看不清任何一个人的表情。
“所以我不能知道。”
“是的。”四号说。
艾拉沉默了几秒。她伸手拿起那个信封，放进口袋。
“照片我留着。”
四号和九号交换了一个眼神。九号微微点头。
“可以。”四号说。
胖老七靠在沙发上，手指在膝盖上轻轻敲了两下。
“十三号，有件事你得明白。”他说，“你父亲投的那一票，不是针对林风这个人。是针对他代表的东西。一个不受控制的人，手里捏着AI、稀土、军队，还在南太平洋那个岛上搞了一套自己的体系。这种人，要么为我所用，要么被我们清除。没有中间选项。”
艾拉没说话。她把信封塞进大衣内袋。
“还有别的事吗？”
四号摇了摇头。
艾拉站起来，然后转身，往门口走。
瘦老七一直站在门边，给她拉开门。
“慢走，十三号。”
她没回头。
走廊还是那条走廊。壁灯还是那几盏。石头地板还是磨得发亮。
她走得很快。高跟鞋踩在石板上，哒哒哒的，声音在狭窄的走廊里来回弹。拐过弯，推开门，院子里那股熟悉的潮气扑面而来——运河的水汽，枯井里的苔藓，还有那棵死树的木头腐味。
弗兰克站在院门口。他站在暗处，但艾拉知道他站在那里。他站在那里十二年，替她父亲站，现在替她站。
“小姐？”
她没停。从他身边走过去，走进巷子。
巷子很窄，两边的墙很高，抬头只能看见一条缝的天。威尼斯的夜从那条缝里漏下来，灰蒙蒙的，没有星星。
走到巷口的时候，她停下来，回头看了一眼。
那扇木门关着。跟刚才一样。什么都看不出来。门上的漆还是剥落的，门牌还是没有。像一堵墙，像这世界上千千万万堵墙。但你知道后面有人。有火，有书，有那些戴着戒指说话的人。
她转过身。
“回酒店。”
巷子外面，圣马可广场的方向传来音乐声。还是那首《我的太阳》，还是那个嗓子。游客的笑声飘过来，忽远忽近的。
