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他想起刚才那人说的话——有人需要为此负责。
负责的人是谁，他不知道。
但他知道一件事。
华盛顿又要起风了。
......
鳄洲，悉尼，某处私人庄园。
房间在地下，没窗户。
头顶一盏灯，圆形的，光直直地打下来，照着那张圆桌。
桌边坐着三个人，脸被灯光切成两半，上半亮，下半暗。亮的部分能看清表情，暗的部分只剩轮廓。
“轮敦那边，沃罗诺夫跑了。”
说话的是个四十多岁的男人，穿深色西装，头发剃得很短，脖子上有一道疤，从耳后一直延伸到领口里。疤的颜色很浅，但很长，像一条蜈蚣趴在那儿。
另一个年轻点的开口。他三十出头，脸圆圆的，看着像个好脾气的生意人，但眼神不对，太飘，看人的时候总在瞄别的地方。
“跑了就跑了。他本来就是个中间人，知道的不多。”
“但邮差留的东西，落到了林风手里。”
短头发的人往前倾了倾身。灯光照在他脸上，那道疤更明显了。
“什么东西？”
“一个U盘。”
沉默。
灯光照在桌面上，照出三道影子。影子一动不动，像三滩黑色的水渍。
年纪最大的那个一直没开口。他坐在正对门的位置，双手交叠放在桌上，手指很瘦，骨节分明，指甲修剪得很整齐。他从头到尾没动过，像一尊塑像。
等那两个人说完，他才慢慢抬起头。
六十多岁，头发全白了，但眉毛还是黑的。脸瘦长，颧骨高，眼窝很深，眼珠是浅灰色的，像两块结了冰的石头。
就是一天前在克兰斯顿办公室里的那个人。
“现在怎么办？”短头发问。
老人没急着回答。他看着桌上那盏灯，看了一会儿，目光平静得像在看一杯茶。
然后他开口。
“科洛亚那边，不能再等了。”
声音不高，但每个字都很清楚，像钉子钉进木头里。
“林风这个人，超出预期。北极星没杀死他，现在他反而越来越强。”
年轻的那个皱着眉头，“你想怎么做？”
“分两步。”
老人伸出两根手指。
“第一步，施压。尤国那边的人会动起来。贸易、技术、外交，能用的牌都用上。”
他顿了顿。
“不用打死他。只要拖住他，让他分神。”
短头发问：“第二步呢？”
老人沉默了几秒。
灯光在他脸上投下很深的阴影。眼眶底下两团黑，嘴唇抿成一条线。
“第二步，找人。”
他收回那两根手指，攥成拳。
“这次要顶尖的杀手。不是杀他——”
他看着那两个人，一字一句说：
“杀他的家人。”
房间里安静了一瞬。
年轻的那个张了张嘴，又闭上了。他的圆脸上闪过一丝不安，但很快压下去了。
短头发盯着老人，过了好几秒才说：“这是下策。”
“我知道。”
老人站起来，走到墙边。
墙上挂着一幅油画。很大，占了半面墙。画的是海——不是那种平静的蓝，是暴风雨来之前的那种灰黑色，浪头一个接一个，涌向不知名的远方。天压得很低，海平线几乎看不清，只有浪，一层一层地往前扑。
他站在画前，背对着他们。
“但有时候，下策就是上策。”
他看着那片汹涌的海。
“林风这个人，弱点是什么？”
没人回答。
他自己回答了。
“是他的女人。是他的孩子。是他想保护的这些人。”
他转过身。
灯光照在他脸上，把皱纹照得很深。额头上，眼角边，嘴角旁，全是沟壑。
“那就动这些人。一个一个动。看他能护住几个。”
房间里又安静了。
安静了很久。
灯光照着那幅画，照着那张圆桌，照着三个人的影子。短头发低着眼，年轻的那个看着自己的手。老人站在画前，一动不动。
