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旧港比地图上画的更破败。码头只剩下几根歪斜的木桩，像一排被海水啃秃的旧牙。
水面上浮着一层油膜，在晨光下泛着暗彩，像一面被撕碎又重新拼凑起来的旧镜面。
乌以灵站在岸边，等着海雾变薄，才看清前方那座半淹在雾中的岛——不高，边缘覆着深绿色的植被，没有房屋的痕迹。
石阶尽头是一条窄路，路两侧长满了齐腰的野草，但路面的草色比周围浅一些，像是最近刚被踩过。
约莫走了大约一盏茶的功夫，前方出现一道砖墙，墙头长着一丛野蔷薇，枝叶间挂着几朵迟开的花，花瓣边缘微微卷曲，在潮湿的空气里颜色偏深。
又出现一扇木门，门板已经被海风和潮气侵蚀得发白，铜环上覆着一层暗绿色的锈迹。
乌以灵叩了两下铜环，门内没有回应，又叩了两下。正要转身离开时，门被拉开了一道缝，缝隙里露出一张瘦削的脸，像是很少见光，肤色偏白，眼窝深陷。
“你找谁？”他的声音不高，像在试探一个还没完全亮明身份的人。
“路过。想讨一口水喝。”
他看了她片刻，把门拉开一些，侧身让开。
跨过门槛时，感觉到门内的空气比外面暖和一些，带着一股淡淡的旧木和干草的气味。
院子不大，墙角堆着几捆干柴，晾衣绳上挂着几件洗得发白的旧衣裳。
他走回灶台边，用水瓢舀了一碗水。她接过来喝了一口，水是温的，略带一点土腥气。
乌以灵把碗放回案板上，道了谢，正要转身离开时，听见他在她身后说了一句：“你手上那根绳，不是你的吧。”
她停住脚步，低头看了一眼自己腕间那两根旧绳。
“是别人给的。”
“那你知不知道，给你绳的那个人，后来去了哪里？”
“不知道。你认识她？”
他没有回答，拿起案板上那只旧碗，用布巾慢慢擦干，像在替她擦拭一段还未完全浮出水面的旧事。
乌以灵本想再开口问一句什么，可那道尚未落下的话音，被她压在了舌根底下。
推开门走出去，沿着来路穿过那片齐腰的野草。走下石阶时，潮水正在退去，露出石阶边缘一层湿润的暗色痕迹。
回到旧港，在码头上坐了一会儿，风从海面上吹来，带着远方的水汽。
船靠岸后，她沿着码头往镇子方向走了一段，在镇口一家面摊旁坐下来，要了一碗素面。
面煮得软硬适中，汤里飘着几片青菜叶。她正低头喝汤时，一个中年男人在她旁边的位置坐下来，手里拿着一顶旧草帽，帽檐边缘已经磨得发毛。
他坐下后，把草帽放在桌角，朝摊主要了一碗同样的面。
动作很自然，像是一个经常坐在这里吃面的人。她吃完了面，把碗放回柜台上，正要起身离开，听见他说：“你那根绳，编法很旧了。以前在岛上见过。”
她重新坐下，“你也在那座岛上待过？”
“待过一阵子。后来出来了。”男人低头吃了一口面，汤面在他面前的桌上浮着几片青菜叶，“你从岛上出来的时候，岛上还剩多少人？”
“没仔细数过。应该不多了。”
他放下筷子，像在确认一个搁置已久的问题：“那你有没有见过一个姓殷的人？”
她的思绪像是被一根细针挑了一下，又松开，“见过一个。他不常住岛上。”
“那就是他。”
他把碗里的面连汤带水吃完了，把空碗搁在桌上，从怀里掏出一只旧布包，放在她面前的桌面上。“有人让我把这个转交给你。说你迟早会走到这里。”
乌以灵打开布包，里面是一块叠好的旧帕子，帕角绣着细密的暗纹，像是很久以前被人反复抚平，又反复叠起。
展开后看见帕子中央绣着一个字——“渡”。
绣线的颜色已经褪成暗褐色，可针脚依然清晰。她把帕子重新叠好，放进怀里。
“转交的人，有说是谁让他转交的吗？”
“没有。他只说了一句——‘她认得这个字。’”
回到码头边，水面平静。
她知道那段文字不是偶然出现的，是被另一个人放置在某个她必定会经过的位置。
那枚铜钱在指尖微微转了一圈，银白色的边缘在日光下亮了一下，又暗下去了。收好那枚铜钱，沿着来路走回镇子深处。
乌以灵沿着街走了几步，目光扫过巷口一家铺子门前。
一个穿青灰色长衫的人影侧身站在铺子的廊柱旁，像在等一个还没有到达的时辰，又像在确认她是否已经走到他预想中的位置。
她放慢了脚步，没有朝他走去，但也没有移开视线。那道身形在暮色中微微偏了一下，然后他侧过身，露出了半张脸。
看清了他的轮廓——眉眼平而深，像一道被反复阅读过的旧痕，边缘已经被风磨得光滑了。
乌以灵没见过他，但那张脸本身像一道沉在水底的倒影，正在缓慢地朝她所在的水面浮上来。
在街对面站定，隔着几步路，等着他自己走近，或者等着他像之前那些影子一样，在暮色合拢之前自己退回去。
可他没有退，也没有靠近。
只是把手里那张旧纸折了一下，放进袖口，转身沿着巷子走向更深处。
他的动作很轻，像是这本来就是他每天都会走的路。
乌以灵站在街对面，看着那道身形被巷口的夜色收拢，像一截被人故意留下、还没来得及收回的旧线头。
第四天，她走到一座宅邸前。
宅门比镇上的房子更高，门楣上挂着一块匾额，刻着“高宅”二字，字迹端正，落款处隐约有一道极浅的旧痕。
乌以灵站定在门外，铜环触感微凉。
门开时，一个穿深灰衣袍的老者看了她一眼，侧身让开，像在等一个已经传了很久的消息。
她跟着他穿过前院，走进一间偏厅。
厅内坐着一个穿暗红褙子的妇人，头发梳得齐整，正在用一把旧银簪挑灯芯。
火光把她的侧影照得微微发亮，像一页被翻动到一半的旧册页。
“你从南边来？”
“是。”
“手上那根绳，给我看看。”
她将袖口卷起。那两根绳在她腕间叠成一道细密的旧痕，边角已经磨得发毛。
妇人放下银簪，目光定在那道绳结上，像在确认一个已经很久没被提起的标记。
“这绳结不是一个人编的。你手上那根，是两个人编的。编法不同，但接在了一起。”
“编这根绳的人是谁？”
“一个姓安，一个姓殷。”
