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中，为他指引出一个方向。
他在那些汹涌而来的碎片洪流中，搜寻着关于那个红发男人的信息。
更多的碎片涌入他的意识：
阴暗潮湿的小巷深处，织田作之助面无表情地举枪，扣下扳机，硝烟模糊了他眼中的最后一点光。
冰冷坚硬的地板上，他躺在自己蔓延开来的血泊里，眼神空洞地望着剥落的天花板，生命无声流逝。
废墟之中，他抱着孩子们冰冷僵硬的躯体，喉咙里发出如同濒死野兽般的、无声的悲鸣。
孤儿院洒满阳光的庭院里，他笨拙地捧着故事书，给围坐的孩子们讲述着，笑容温和却短暂如泡影……
无数个织田作之助的身影闪过，无数种死亡的方式呈现——枪击、爆炸、疾病、背叛、为守护他人而燃尽……结局或壮烈，或平庸，或猝不及防，或缓慢沉伦。
但无一例外，那抹温和的红色，最终都在不同的时间点，以不同的方式，归于永恒的沉寂。
这些结局，如同最锋利的冰棱，一遍又一遍地刺穿太宰治的意识。每一个“织田作之助”的消逝，都带来一股尖锐到令人窒息的痛苦，其真实感远超他对自己无数次自纱尝试的想象。
生与死的重量，希望燃起又瞬间熄灭的绝望，平凡日常与悲剧终局的强烈对比……每一个可能性都带着其独有的残酷分量，狠狠地碾压着他的神经。
一种冰冷彻骨的荒谬感和愤怒，伴随着那撕裂灵魂的痛苦，在他心底疯狂滋生、膨胀。
为什么？！
他无法理解，无法接受！为什么在几乎无尽可能之中，在无数条世界线的分岔路口，唯有织田作之助的命运，被死死地钉在了“死亡”的终点上？这究竟是某种不可违逆的规律，还是一个针对他太宰治的、最恶毒的玩笑？
就在这时，一个苍老的、带着浓重困惑的声音，如同投入死水潭的石子，在他头顶上方响起：
“客人？你……你还好吗？怎么突然跪在这里？是……身体不舒服吗？”
太宰治猛地抬起头！
书店的老店主，一个戴着磨损老花镜、头发稀疏花白的老者，正佝偻着腰，浑浊的眼睛里充满了真实的担忧和不解，低头看着跪在积灰地毯上、浑身湿透如同刚从水里捞出、脸色惨白得如同幽淋、眼神却亮得惊人的少年。
剧烈的头痛和眩晕感如同重锤再次袭来，眼前的世界天旋地转，书架扭曲成怪异的形状。
太宰治咬紧牙关，用尽最后一丝残存的力气，硬生生将仿佛被磁石吸附的指尖，从那本散发着冰冷佑惑的书脊上撕离！
轰——
信息洪流瞬间中断。
如同从万米高压的深海被猛地抛回水面，那足以碾碎灵魂的压力和窒息感骤然消失，留下的是浑身虚脱般的瘫软和尖锐刺耳的耳鸣。
他撑着地面的手臂剧烈地颤抖着，青筋暴起，几乎无法支撑自己身体的重量，随时可能再次倒下。
“没……没事。”太宰治的声音沙哑，他勉强扯动嘴角，露出一个带着几分狰狞扭曲的笑容，试图掩盖眼中翻涌的惊涛骇浪与那深入骨髓的冰冷，“……只是不小心……滑了一跤。”
他缓慢地、极其艰难地用手臂撑住旁边的书架，借力将自己一点一点地拖拽起来。身体像散了架一样，仍在不受控制地微微摇晃，双腿虚软。
而他的另一只手，却如同铁钳般，死死地、不容置疑地抓住了地上那本看似普通的黑色书籍。
书本入手，那狂暴的信息洪流已然平息，只余下一种沉甸甸的、带着奇异冰冷质感的普通重量。
但他无比清楚，这平静的、甚至有些廉价的表象之下，隐藏着足以颠覆他所有认知、撕裂他整个世界的深渊真相。
他近乎痉孪地将这本书紧紧抱在怀里，冰凉的封面紧贴着他剧烈起伏、汗湿的胸膛，仿佛要将那刺骨的寒意络印进灵魂深处。
“这本书，”太宰治的声音依旧嘶哑，却带着一种斩钉截铁、不容置疑的冰冷力度，“我要了。”
