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“沃罗诺夫？”
船长点头。“他的人找的我。货从新罗西斯克上船，经苏伊士，到这里。”他睁开眼睛，看着林风，“我只是个跑船的。我不管箱子里是什么。”
林风看着他。那张脸上有恐惧，有疲惫，有认命。不是第一次了。这种人，在这条航线上跑了二十年，什么货都运过，什么人见过。他知道自己迟早会碰到这一天。
林风把手机收起来。“船上有炸药吗？”
船长愣了一下。“底舱。开山用的，之前运过一批，剩了一些。”
“带我去。”
船长站起来，腿有点软，扶了一下椅子。他走在前面，林风跟在后面。两个水手站在原地，没动，也没看对方。
底舱在船的最深处，从驾驶舱下去，经过两层楼梯，穿过一条狭窄的走廊，走廊里的灯坏了，只有一盏应急灯亮着，绿莹莹的光，照得人脸发青。
船长在一扇铁门前停下，推开门。里面堆着几箱工业炸药，雷管，导爆索。箱子落满了灰。
林风看了看那些炸药。够用。他设置了一个计时器，十五分钟。然后把雷管插进炸药，接上导爆索，用胶带固定。船长站在门口，看着他的手，看着那些炸药，看着计时器上跳动的数字。
“下船。”林风说，“带着你的人。别跑，别喊。跑了我能追上你。喊了我能找到你。”
船长点头。他转身，沿着走廊往回走。走了一段，回头看了一眼，林风还站在那里，手电筒的光照在炸药上，计时器的数字在跳：14:32，14:31，14:30。
船长走了。
林风从船舷跳进海里的时候，计时器还有三分钟。海水是温的，不像太平洋那么凉，带着柴油的味道，滑腻腻的。
他游出去很远，浮在水面上，看着那艘船。船还亮着灯，码头上的武装人员还在卸货，叉车的灯在堆场上晃来晃去，柴油机的突突声在夜里传得很远。
然后，船炸了。
不是电影里那种巨大的火球，是一声闷响，像有人在地底下放了一个炮。船体中间鼓起来一块，然后裂开，水从裂缝里涌进去，船头往上翘，船尾往下沉。火光从舱口喷出来，照亮了半边天。码头上的武装人员开始跑，有人往海里跳，有人往岸上跑，有人趴在地上，抱着头。叉车翻了，汽油洒了一地，着火，烧成一团橘红色的火球。
林风潜下水，从水下游回岸边。他的工装裤湿透了，贴在身上，很重。他爬上岸，蹲在防波堤的阴影里，拧掉衣服上的水。远处有警报声，有人喊叫，有人哭。他没看，站起来，往停车的地方走。
二十公里外，那个镇子卧在河谷尽头，土黄色的房子挤成一团，像被太阳烤化了的泥巴。
镇子外围着一圈土墙，墙上每隔几十米挖一个射击孔，孔里黑洞洞的，什么也看不见。
墙外头立着几座岗楼，用木棍和铁皮搭的，歪歪扭扭，但上面架着的是德什卡重机枪，12.7毫米口径，枪口朝着外面的沙漠，在月光下泛着冷光。
镇子入口处设着检查站，横杆、沙袋、铁丝网，几盏应急灯挂在木桩上，光晃晃的，把路照得惨白。
几个武装人员端着AK，在灯下来回走，影子拉得老长，在沙地上晃来晃去。
林风把车停在两公里外的一条干河沟里。河沟很深，两边是土坡，长着枯黄的草，风一吹，沙沙响。
他熄了火，关了灯，在黑暗里坐了片刻，听外面的动静。只有风声，远处的狗叫。
