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三点零五分。船来了。
灰白色的船体，锈迹从吃水线往上爬，像一道褐色的胡茬。驾驶舱的玻璃碎了半边，用胶带贴着，风一吹就鼓起来。
船头漆着船名“NIKOLAYEV”，字母歪歪扭扭的，像是用手刷的。船速很慢，吃水很深，压得海水往两边翻。林风站起来，拍了拍裤子上的灰。
船靠岸的时候，码头上的武装人员开始动起来。有人挥手，有人喊话，有人跑向堆场，发动一辆叉车，柴油机突突突地响。
船尾的缆绳甩上来，砸在码头上，啪的一声，溅起一蓬灰。两个水手跳下船，光着脚，裤腿卷到膝盖，皮肤晒得黝黑。他们接过缆绳，套在缆桩上，动作很熟练，像干了一辈子。
林风趁乱溜上了船。他从防波堤的末端跳下去，抓住船舷上的一个凸起，翻过栏杆，落在船尾的甲板上。甲板很烫，铁皮被太阳晒了一天，隔着鞋底都能感觉到热度。
他蹲下，躲在船舷的阴影里，等了几秒。没人过来。船上的人在忙前面的事，没人管后面。他站起来，沿着甲板往前走，经过一排紧闭的舱门，经过一堆盘成圈的缆绳，经过一个锈蚀的消防栓。
驾驶舱的门开着，里面有人说话，罗刹语，声音很大，在骂人。他绕过去，走到货舱口。货舱盖是铁皮的，掀开了一半，露出下面黑漆漆的空洞。
他侧身钻进去，踩着梯子往下走。梯子是铁的，很窄，只能容一个人。脚下是黑暗，头顶是一方灰白色的天。越往下走，光线越暗，空气里弥漫着机油和铁锈的味道，还有一股淡淡的霉味。
货舱里堆满了木箱。木箱是新的，没有标签，没有标识，但码得很整齐，一层一层，从舱底摞到天花板。
林风打开手机，用手电筒照着。木箱的侧面印着几个数字和罗刹字母，他看不懂，但他不需要看懂。他用刀撬开一个箱子，里面是一排崭新的AK-74，枪身裹着油纸，枪托还是木头的，没有磨损。
又一个箱子，里面是手雷，军绿色的，保险销还带着塑料套。又一个箱子，迫击炮弹，铜色的弹体，一排一排插在泡沫里。
再撬开一个，肩扛式火箭弹，发射筒是玻璃钢材质的，瞄具还在塑料袋里封着。
他拍了几张照片，又录了一段视频。手机的光照在那些木箱上，照在那些枪上，照在那些弹药上，明晃晃的。他把手机收起来，往驾驶舱走。
驾驶舱的门虚掩着。他推门进去。里面有三个人。一个五十多岁的男人坐在舵轮前面，灰白头发，脸很瘦，穿着一件脏兮兮的白衬衫，袖子卷到肘部。他就是船长。另外两个是水手，年轻一些，靠在窗户边抽烟，看见林风进来，愣了一下。船长抬起头，看着他。
林风用殷语说：“这船上的货，谁让你运的？”
船长显然能听懂，脸色顿时变了。“你是谁？”
林风没回答。他从口袋里掏出手机，翻出照片，亮给他看。“这些，谁让你运的？”
船长盯着那张照片，喉结动了一下。他看了看那两个水手，水手已经把手从烟上拿开了，眼睛盯着林风。
其中一个水手的右手往下摸，摸到腰间的刀。林风的左手一扬，飞镖钉在木门框上，入木三分，尾翼还在抖。水手的手停住了。
“最后问一次。”林风说，“谁？”
船长闭上眼睛。“阿尔卡季·伊万诺维奇。”
